The Civil was a social, politic and warlike conflict fought from 1936 to 1939 between the Republicans and the nationalists, a falangist group led by General Francisco Franco.
Todo viaje tiene un final y este es el del mío, aquí me encuentro sobre esta fría mesa, sin saber que hacer, escribiendo mi última crónica temporal. Lo que pase después de esto es incierto y realmente no estoy seguro de si sobreviviré, el caso es que registraré todo lo posible en estas notas, por si alguien algún día lo encuentra.
Agarro la tostadora con miedo, la miro y casi sin pensarlo pulso por última vez el botón que más experiencias me había dado hasta la fecha, al menos de la misma manera.
Cierro los ojos, espero disparos, gritos, ruido, se suponía que debería de estar en la guerra civil durante la ofensiva de Zaragoza, pero no escucho nada. Abro los ojos solo para darme cuenta de que estoy en mi cuarto, sentado en la cama, atónito, miro las paredes y noto que el decorado es distinto. En realidad es el cuarto de mi padre, lo sé al ver esas fotos que tantas veces me había enseñado cuando era pequeño ¿por qué estoy aquí? No pasan ni dos segundos hasta que escucho una voz familiar gritar que la cena estaba lista, sin pensarlo voy corriendo. Una vez en la mesa apenas hablo, no les reconozco aunque supongo que son mis abuelos, mi padre nunca me contó que les pasó, lo que si que reconozco es la tostadora, la tostadora que yo llevo en la bolsa que tengo en el cuarto, el corazón cada vez me va más deprisa, no sé por qué pero me da la sensación de que algo va a ir mal, pero procuro disimularlo y aprovechar esa experiencia.
Pasan horas y cada vez me doy más cuenta de que es la mejor madrugada que he tenido en mucho tiempo, me parezco mucho a mis abuelos, al principio me cuesta arrancar a hablar, pero en cuanto empiezo no puedo parar, podemos hablar de muchas cosas pero la verdad es que me sentiría cómodo incluso en el silencio.
Algo rompe esa calma, alguien llama a la puerta, mi abuelo va, sin aparente nerviosismo, transcurren unos minutos de silencio a solas con mi abuela, cuando vuelve para decir que se va a dar un paseo. Pasan las horas y no vuelve, empiezo a llorar imaginándome de lo que podría estar sucediendo cuando finalmente llega la noticia. Mi abuelo había sido fusilado por sus ideas. No soy capaz de manejar mis sentimientos y me desplomo, rompo a llorar y me olvido de todo, voy al baño y mientras me lavo la cara sin poder parar de llorar, levanto los ojos para verme a mi mismo en el espejo, en ese momento me doy cuenta de que soy yo, soy mi padre, no viajaba al pasado, viajaba a los recuerdos de mis antepasados, esa tostadora la construyo mi abuelo con la ayuda de su padre, con piezas que llevaban en mi familia desde hace siglos, cada parte de esa tostadora, tal y como estaba montada había sido hecha por mi familia, por mis ancestros, sin saber que llegaría a ser una tostadora, cada parte se había hecho con un propósito especial a lo largo de los siglos (desde recubrimientos, hojas, empuñaduras, hasta resistencias eléctricas, etc. ) pero que nunca llegó a desempeñarse, reuniéndose al fin en mi/nuestra peculiar tostadora. Cada parte se había forjado en una época del tiempo distinta, las épocas que la tostadora me hacía visitar.
Consigo volver a mi tiempo, donde no encuentro más desahogo que escribir en este blog para contaros mis experiencias a través del tiempo, y para mostraros a través de la historia de mi familia, la historia de esta gran ciudad llena de historias pero sobretodo llena de vidas.
Y recordad, al igual que esa tostadora, la historia esta hecha de elementos más pequeños creados por nosotros, que algún día serán parte de algo mucho más grande y complejo pero igual de importante.
